Los Condiscípulos

Salamanca vibra en nuevas ideas
la puerta inalterable lo atestigua,
los jóvenes cruzan esas mareas,
mentes modernas hacia el aula antigua.

Belgrano y Pío Tristán ven y demoran
los libros y las tardes, son amigos,
ríen o silban cuando aún no afloran
las grávidas razones, los castigos.

No sospechan que ya desde otra mesa
se trama la novela del destino,
hay en el Sur una nación que espesa,

hay hombres que morirán en Salta,
una revolución prepara su camino
de sables, abrazos, de cerviz alta.

Dr. René Favaloro

Yo que nací en las pampas remotas,
de un leve carpintero de La Plata,
crecí en pantalón corto, calles rotas
de la escuela al fútbol en alpargata.

Yo que ejercí la pobre medicina
en las noches de los pueblos rurales,
competí por curar, con la adivina,
gualichos de los gauchos u otros males.

Por los libros y los mates discurrí
secretos mecanismos interiores
del corazón y de los hombres. Advertí

que no perseguí esta rara hora
del salón de la fama y los honores,
caray, que hoy hasta el Times me rememora.

Al Inca Garcilaso de la Vega

Lluvia verde, Primer Americano.
Salió tu letra al mundo como sale
la piedra de una mina en el verano,
oscura y caliente, tu piedra vale

su peso perdido en aquel beso
de tu madre, la princesa incaica
y el color militar de hidalgo avieso
de tu padre, de la España prosaica.

Confluyeron dos cursos de cien siglos
al agua bruta del deshielo andino
a la selva acechada por vestiglos.

Hincado ante dos dioses y dos leyes,
viste nobles de perfil aquilino
trocar a siervos y siervos a reyes.

Oda al Asado

El rojo cruza de lado a lado
como un tajo
tierra, carne, sangre,
es la fiebre argentina,
la pampa lunar,
el día de nubes y estruendos
o el aire extenso,
los pastos pacientes del pasado
entre constantes ríos,
los brazos centenarios
de arrieros
y las tropas
del brutal ganado,
toda esa fuerza llega
con la carne imponente
a la parrilla
volcánica
de brasas combativas,
el humo aborígen
escala su vida blanca
y esparce el olor
de animal y leña
y de cuchillos
gauchescos fatales
en entreveros
por las distintas partes
de la bestia
hasta las vísceras,
hasta el aliento,
para ser luego
parte del hombre
y de toda la especie
el manjar sanguíneo,
el candente hecho
de que hay
en el mundo
un asado
argentino.

Migración

cuando arribe a tu país
me detendré en la frontera
apreciaré su extensión
aprenderé el idioma
copiaré las costumbres

estudiaré sus leyes
memorizaré la historia
obtendré los permisos

y luego ingresaré
para habitar en él
sin que jamás se note
que soy un extranjero.

El Solitario se suicida

Lisandro de la Torre redacta su despedida minutos antes
de morir, el 5 de enero de 1937.

El verano embiste tras las persianas
del despacho donde dicta la penumbra
solitarias palabras cartesianas,
una línea de Verlaine lo alumbra,

una idea de Renán al fin lo mata,
por Esmeralda indiferente el corso
arrojará a la vía su posdata,
miles pasarán pisando el dorso.

Ha visto la Argentina incorregible,
la estoica avaricia de las pampas,
el fin de Bordabehere el inocente.

Procede a cerrar la puerta intangible
para no ser la miel de nuevas trampas
y estalla un corazón independiente.

La hora de Perón

Casa Rosada, anochecer del 17 de octubre de 1945

No alcanzan a atenuar los viejos vidrios
los ruidos del volcán, del nuevo trueno,
¡la vida por Perón! (llega el resueno),
de las mil caras de colores nidrios.

Adentro, el Coronel ya se encamina
a abrir el balcón que da a la historia,
es el César ante la adulatoria
fama nocturna que vuela, danzarina.

Ya no ha de pensar en el retiro
ni en vivir el amor. Va hacia la puerta,
ya no es él quien aumenta su destino,

Ve su niñez, su juventud, el giro
y al pie, la henchida plaza hasta ayer muerta
que estalla y se lo lleva el remolino.

A Federico Bruno Semería

Muerto en Colombia, en circunstancias literarias.

Una foto y regresas, Federico,
alterar el mundo es un empeño vasto,
todo, tu ciclo trágico de casto
moderno, te mostró el abanico

de la historia, del vil, de la caricia,
la escoria de los viajes, flash y guerra,
nacemos en palacios, luego tierra,
solamente la letra es vitalicia.

La tierra, nos cedió el amargo amparo
la raíz nos vincula a un apellido
los brotes, nadie sabe el viento es raro.

Reventar toda la vista, Federico,
(no oír de los que opinan, el maullido)
tener lente de astrónomo y de chico.

Leandro N. Alem, El Hijo del Ahorcado

Siempre en traje negro, está el apóstol
del único civismo y del futuro,
sabe que como él, el tiempo es duro.
Roto y sin doblarse, está el apóstol

de pie tras un pequeño que no puede
negar la vista al atroz encuadre,
colgando de la horca los ve el padre,
el chico llora, el otro no puede,

ambos, son el mismo, las dos puntas
idénticas de una idéntica vida
como antes del niño, son sus preguntas

por qué pelear, por qué seguir, ser fuerte,
nunca inclinar la frente. Nuestro druida
de honor fatal, al que ordenó la muerte.

El Coronel Kingston yace olvidado en Buenos Aires

Río de la Plata, rumbo a Buenos Aires, 28 de junio de 1807

Siento como ruge bajo mis plantas
y galopa este río o mar o sueño
su denso correr habla, seré dueño
de una vida nueva. En unas cuantas

horas será de día en Ensenada
los hombres duermen, paciente el combate
los aguarda, rutinario el embate,
el imperio se afirma en cada rada.

Por Jorge echaré otra vez pie a tierra
y no más, dormirá en mí la guerra,
colinas de Irlanda... mi vida ilesa

o puede que una salva final me haga
memoria en esta ciudad y otra paga:
borrar mi historia de la historia inglesa.

La Tribulación de San Martín

Cancha Rayada, primeras horas del 20 de marzo de 1818

Ciego en la noche, mira fijo al sur.
Corren las sombras, su tropa se bate
en retirada, ha perdido, no hay augur
que pueda adivinarle cómo late

la inabarcable América ni el modo
en que podrá cumplir con su destino.
A su izquierda ya el día enseña todo
su caudal desde el macizo andino.

Como Aníbal (la mañana lo agota)
lo ha cruzado y peleado para nada,
piensa: «Ordóñez celebra su espada,

la fortuna cumplió con él su nota,
yo perdí hoy mis futuras victorias,
¡no! cada hora anida mil historias».

Hippolyte Bouchard, Nuestro Corsario

Su nación, su derrota y su nombre
viró como si fuera a todo hombre
posible adivinar cómo los finos
dedos de dios asignan los caminos

y las aguas. Se embarcó de corsario,
sable, vicios y mando eran su diario
otear de azul y azul en la contrata
(pienso en Conrad, sólo, noble y pirata)

Llevó a Madagascar, a Malasia,
luego a Hawai, a California baja,
la que hoy es tu bandera y su gimnasia:

liberar al esclavo negro o blanco
del África al Perú. Fue una navaja
de un cuento de Salgari, su barranco.

Felonía perpetrada en la Guerra del Paraguay

16 de agosto de 1869

Se ha pretendido ocultar la matanza
con el vidrio de los años y el bronce
tal vez no ocurrió nunca, fue tanta
la vergüenza nuestra de Acosta Ñu.

La guerra terminó, solo la blanca
intrascendencia militar, las dianas
nos quedan de la marca aquella infancia
la vergüenza nuestra de Acosta Ñu.

Tallaron fusiles como inéditos
juguetes que mostraron a sus madres
luego a la carga, llorar y combatir.

Aún no los sufren nuestras mujeres,
los niños siempre son al fin de todos
y nuestra la vergüenza de Acosta Ñu.

Sarmiento o "La Montaña"

Ahora que estoy en la posteridad
te hablo desde la piedra y la altura
la historia ha auscultado toda mi edad
el hielo ha detenido mi figura.

Viví en un tiempo de cisma y sismos
entregué mis manos como peñascos
para ocluir las grietas, a los abismos;
al largo empeño de borrar los atascos.

La nieve educa, me dijo Emerson,
su vida fue apacible y por cierto
lo envidié, yo, que nací en un desierto.

Lamento interrumpir, todas las tardes
regresan a anunciarme, ya es un rito:
cayó, en Curupaytí, mi Dominguito.

El Fusilamiento de Dorrego

13 de diciembre de 1828

Acaba de enterarse, dio la orden Lavalle,
en una hora más comenzará su muerte.
-Hasta al peor bandido se le da mejor suerte-
habló rebelde siempre. Hoy es sólo una calle.

El tiempo apremia, ya denle un lápiz y un papel,
está solo, una esquela a sus hijas. El otro
pasaje agreste florecerá como un notro
en la historia argentina. Será el renglón cruel.

Más que a un Sócrates, se le ahorró el amargo juicio
y beberá las balas de sus camaradas, el vicio
de la propia sangre, de odiar de muchos modos.

Lo acuñó el pueblo, corrió por propio imperio
su valor, su sarcasmo traspasó el cementerio.
Su recuerdo seguirá a su verdugo y a todos.

Juan Manuel de Rosas

3 de Febrero de 1852

En una cama ajena cae, exhausto.
Aún el humo y el polvo de Caseros
el día han concluido con su infausto
ejemplo de traiciones y dameros.

Ya no será rey, perdió el ayer tirano,
mañana El Conflict llevará su sueño
a Burguess Farm, donde su pobre mano
abonará una pampa sin vacas y sin dueño.

El oro irá olvidando sus galones
lo ven sus ojos claros, será cano
su pelo y su retiro, gaucho y santo,

mateará en inglés, montará en vellones
lo abrigará su hija, es un anciano,
morirá en la noche distinta de Southampton.

Tu Monje

Como a diario hoy,
regresaré
puntual al ritual
del culto secreto de tu carne.
Yo, apóstata de toda religión,
opté por la letanía
de invocar tu cara.
Entonces me hice monje,
pero no como los otros,
el más puro de todos:
voy a un desierto
y no espero el paraíso.

A nadie predico, sólo escucho
entre la muchedumbre
el adhan circundante
es tu voz
que me anuncia la oración
y manda a los hombres voltearse.

El gran claustro gira,
peregrino tus tardes,
voy a tu Meca.

Y tengo un cilicio
que asumo con virtud:
la punzante ignorancia de tu parte.

El Algoritmo

Un Califa de lo exacto y el absurdo
ha diseñado con árida eficacia
el algoritmo maestro de la historia.

Una serie finita de instrucciones
y cantidad de líneas
trazadas por lentos dibujantes.

Casualidades, coincidencias, oportunidades,
suman y restan en las fórmulas
vidas y muertes, alegrías y soledades.

El tiempo es un factor constante,
la voluntad un cálculo de probabilidades,
el azar, despreciable.

Usted y yo, dos arenas apenas,
un dato irrelevante.

Club de Amigos

Este pequeño club
declama sus principios:
como estandarte la irreverencia
como escudo la risa
como lanza la flor.

No tiene estatuto
ni membresía
ni sede, ni objeto, ni director.

Realiza sus asambleas en los años
y no afirma nada.

Hace cumplir la ley de los amigos
cenar, beber y despedirse
hasta la próxima
(asumiendo como irrelevante)
que podrá ser mañana
o nunca.

El Secreto

(Arte Poética)

Entenderán mis colegas, los amigos
que no tengo, por cierto, cuando digo
que debo trasuntar este secreto,
como mago vencido espero el reto.

No hablaré de la técnica, yo veo
que es moral evitar el manoseo
de palabras rayadas y adjetivos
o llorar porque estamos de derribo.

Pero debo soltar, mi dios me obliga,
la cadena glacial que nos convoca
a esta prisión de tinta y de fatiga.

Si hay un hombre feliz, el verdadero
al que envidio, saludable como roca,
seguro no es poeta, es un torero.

Fin de Año

En ésta, la última
de las tardes alineadas
un libro cae, el estante
una biblioteca vieja.
El agua de las alcantarillas
salta sin rumbo,
una moneda engaña,
un perro sigue flaco,
alguien da un beso,
alguien lo quita,
en la parada corre
el último colectivo.

La noche ganará las calles
con su resaca imbécil
de ruido y vino.

Mañana con el año
sin renovados bríos
comenzará otra vez
la extenuante faena de olvidar
para los que viven de recuerdos.

En el armario

Estar en el armario
quieto en medio de las ropas
como entre telones.
Rechina la puerta
algo de luz y polvo se cuela.

Se oyen de lejos
las fiestas del barrio,

hay un olor particular, de armario,
sonidos dormidos y un modo
singular de ver el mundo
siendo un sobretodo o un chambergo
un muñeco, un bastón, una cartera,
ellos salen de a ratos
a las aceras y al regreso cuentan
con la soez precisión de un diario
los grandes temas que como hombre
tengo el deber de conocer
aún desde un armario.

Teoría de la Relatividad

La noche (cenizas del día)
y es el silencio la noche
del ruido, (fuga)
el placer el dolor del dolor,
todo es relativo.

Que lo rápido llega antes,
que hay crimen y que hay castigo,
el bien dura cien años,
es relativo.

Que hemos nacido
y domamos nuestro destino,
el libre albedrío (esa chapuza),
la razón occidental que nos parió,
ésto que ahora digo,
la verdad,
todo esto es relativo.

Dura más el minuto de ayer
que el de mañana.

Qué ilusión, creer que elegimos,
pero somos nuestros padres,
nervios, hormonas, impulsos, neuronas,
cada uno, eslabón perdido.

Ocurrió esta mañana

Ya está
lo dicho y lo hecho
terminado

la tapa del cajón palmeada,
un lado de la luz
quedó del otro lado
y el responso
(lo han hecho a pesar mío)

percibo

los últimos llantos
gotas también y pasos
displicentes paladas
ecos de las cosas comunes
y sus lugares

todo va dejando de existir y no

adiós, gracias.

Ahora sólo me resta
vivir.

Confusión Póstuma

Entonces habré de abrir la ducha
como cada mañana será el agua,
luego la ropa, la trama del día,
salir al ruedo, la civil hazaña.

Pensaré entre el vapor la dicha
de haber amanecido finalmente
al valor de dorar lo mucho y poco
que ese loco dios me dio, la suerte

diré que se merece un culto griego,
que el tiempo que pasó es un continente
perdido por mi terca geografía,

voltearé: no me responderá el espejo,
mi voz se irá en un túnel. Habrá sido
el último minuto tras mi muerte.

Soneto de los 37

Han girado el cosmos y los días,
movieron mudos sus engranajes
que mezclan milenios y minutos,
astros y piedras, calmas y bramidos.

Mientras, yo contando avaramente
las acciones y las fichas,
los sonidos naturales, el cerrar
de las puertas y las putas llaves,

los números vencidos y otra vez
escalones sin saber si al fin
suben o bajan o dan vueltas

en esta ruleta en la que tengo
hoy dos cosas por seguro
ya ha salido el treinta y seis y duro.

El Lapso

Entre un lucero y otro progresa
la negra marcha de la intemperie
sobre los tercos pastos
y los ojos pendientes
de las ciudades

queda alguna luz
tal vez olvidada que de pronto
alguien apaga
y ya no más, la vida se ha encogido,
va a reponerse.

Ya no hay autoridad (está rendida),
por unas horas serán libres
los presos, los guardias, los obreros, los campesinos
y los patrones,
van todos en el aire con sigilo
¿los ves?
respira la anarquía.

En ese lapso muerto avanza
el anhelo:
la hermosa boca es tuya,
el traje nuevo,
tu madre te reencuentra,
la casa de la infancia,
una comida, la playa, la chequera,
el premio, esos ojos,
el tren y el campo,
el triunfo de un fusil,
todo es tuyo.

Soneto de los Días

Me allano a ver pasar los días, así
como si no pasaran, como cuando
cruza la ilusión sin dejar estela,
ni lento retruque la emoción vana.

Como al sucederse el calendario
no sabe el domingo que es domingo,
septiembre que se templa y la templanza
vence en la cadencia inmoderada.

De este modo, si todo va ocurriendo
tal si no pasara, cada momento
será domingo, septiembre, lanza

habré salvado hoy toda la vida:
gira por siempre o muere mañana
el día, la ilusión que al fin es nada.

Soneto de la Moral

Obesos están más obesos, comen
dogmas en su boca y en sus ojos,
el puño va al provecho hombres que rumian
como bestias, la palabra que observa:

'moral, moral', engullen, regurgitan
el púlpito, el estado y la hoguera
(varas curvas que miden todo recto)
se empachan y beben sangre del cielo

sentados en tu mesa indagan cómo
cumplís hasta los huesos los preceptos,
parados en la calle miran mientras

seguís como una hormiga en la hilera
no sea que por hambre te desvíes
y pienses: 'no hay mal que por bien no venga'.

Vino, vio y murió

Yo pienso ¿Qué puedo decir? la muerte
es siempre absurda,
o también: dejarnos transgredir por la muerte
de los otros, que es la nuestra,
que corra en nuestros vasos, se despliegue
bombeada
con su negra explicación
en las venas
de nuestra consciencia.

Pero veo
Un chico de provincia que salió
a ver la capital y sus banderas
los discursos, la elocuencia,
los hombres en masa y su energía
que no se pierde ni se transforma.

"Fue un boludo", dijo el padre,
"por cien pesos de mierda", mi pulsión
"yo argentina", su diputada
Carlos Marriera no dijo, apenas
vino, vio y murió.

Soneto de la Reminiscencia

Una igual diferencia que se piensa.
Los pasos, ruidos, ladridos y gritos
se hacen anchos en orden y desorden
se quedan y regresan son castigos

entre los libros un minuto de paz,
cien de pasos, ruidos, ladridos, gritos
una hora de sol entre las sombras
es la calle de dios plano perdido.

Tal vez alguna gota que circula
el rojo laberinto de mi cuerpo
haya visto un desierto hace mil años

haya extrañado, como hoy yo la sal
y la sola vastedad del sin sonido,
los pasos, ruidos, ladridos y gritos.

Soneto de la Compasión

A quién no le ha llegado el día liso
la navaja hora la desventura
y quién no ha reído he ido luego
a pedir menos dolores a misa.

A quién no le ha mareado un Dom Pérignon
o un traje le han medido seda china
y ha remendado luego los agujeros
de la ruina en sus insomnes círculos.

Ayer cuando era un vaso la alegría
me vi hoy, con harapos yo mendigo,
pasé por la prisión y ahí me vi

contando, en un hospital penando
en un cementerio, en un casino,
ciego, huérfano, senil o caído.

Soneto para mi sangre

Cuando de mí sólo quede mi nombre
y mi sangre en la vuestra se revele
no miren mucho para atrás tan sólo
como al vuelo hoy al entrar al cole.

Si no les legué mucho es mi aventura
que el ahora conmigo haya escapado
en las tareas de las tardes, Agus,
Fran picardía tus manos mis manos

Clara, mis ojos mi perfil te dejo
en un plato mi lingote de errores
y en el otro el peso de mi osadía

para que sin buscar allí balance,
juicios o blancas lecciones, los miren
como al vuelo hoy al entrar al cole.

Soneto de la Mentira

Como una hormiga luz va la mentira
montada en el calor o el ronco hielo
de la partida voz del hombre nuevo
hambrienta en la humildad y altanería

come de entre los dedos y las manos
del labriego al rufián y llega al santo
se persigna, nos convence el acto
de fe que emigra a donde ya no vemos.

Se cae en los discursos, los contratos
se corta en el sudar de los amores
sangrando dice la verdad de a ratos

conversa a tu perfil más oficioso
mordiendo la moral, jurando errores
mi nación de poeta y mentiroso.

Soneto de la Burocracia

(De minimis mugris)

Como esparcidos napoleones negros
alzan sus manos de metal y quieren
que la potencia de su mando alcance
los muertos confines de los papeles.

Un sello que resuena es la metralla
hay normas, no salió, vuelva mañana
y la espera es un río que deshora
de llano a llano con hartante lava.

De perfil una voz va y pone un orden
(trinchera del ministro, del juzgado)
al gotear de este crimen no penado,

a estos hampones verdes que no tienen
vida y peligro, ni puñal audacia.
Lesa humanidad, acre burocracia.

Soneto de lo Fortuito

Me creí cenital y no sabía
o saber no quería de cuestiones
que se alinean en las mañanas suaves
fraguadas ya desde oscuras regiones.

Un rayo que cayó o un terremoto
hasta el simplón rodar de una piedrita
un asteroide en curso un perro suelto
me echó a rodar una lección maldita

que me duele del traste hasta los dedos
la consciencia adquirida y mi demencia
venía un aire lindo y fue tan feo

aterrizar de bruces y raspones
en la arena brutal de lo fortuito
burlado sin razón ni espectadores.

Icho Cruz

El niño en el río
Icho Cruz permanencia de sierras
¿Habré sido yo realmente?

veintiocho años ha

y aún estoy allí en la arena
apoyado de espaldas sobre el granito enorme
sosteniendo el sol verdaderamente
era su calor mi infierno
y eran las noches, el inmenso
un descenso del tiempo

cómo llegan sus vibraciones
el runrún

siempre las sierras

estoy cruzando el puente
cada mediodía
adivinando las nubes
el aguacero, más tarde
la crecida

y termino luego bajo el manzano
rebosando mi boca
en lo que no sabía eran los frutos conjugados
en presente y futuro
lo rico y la riqueza

Nunca he vuelto a Icho Cruz
en veintiocho años
no me he ido.

Soneto de la Memoria

-Doctor, el tratamiento ha terminado
hoy dando muerte en forma selectiva
preciso en cada pliegue del cerebro
a cosas que yo se que yo quería.

-Ya nunca volverán los tercos flashes
del ayer que marcó el paso al ahora
amigo, sepa usted, viva tranquilo
ya ni recuerdos, ni sueños, ni historia.

Ah, el lunar que miré tantas veces
o las charlas y tu espalda en el parque
las fiebres que llevé a tu casa, tus pies,

las recetas exóticas, el ruego
la cama el reloj el anillo, todo
está borrado, ves, de mi memoria.

No creo en las reglas
creo en las excepciones.

Soneto de la Lujuria

Voy por sentir el tajo y tu vestido
que va corriendo en tu carne y viva
por las piernas tu pecho y por tu espalda
roja de tarde hacia la noche fría

Caras al cuello, muñecas, tobillos
voy a rozar el lastre de cadenas
en mi estómago de un fugaz espanto
sentir rugir tu voz diabla, pantera

y coronar tu gratil de estertores
regodearme fuego fatuo en tu llanto
o mentirte enderesarte y verdearte

para darte de vuelta en tus licores
afirmando con lisura tu encanto
y en un célebre arribar germinarte.

Soneto de la Coincidencia

Día espiral en su lista de días
último acto hilado entre los actos
casual tropiezo, nocturna caída
la hora dejó su nombre en mis manos.

Se anunció lunar a mis cavidades
segura de encontrar allí su espacio
de gestos, cenas, viajes, buenos aires,
triunfo de lo improbable por cansancio.

Eras antes en mí, halo vacío
de mil combinaciones y cortadas
de mis calles ruinosas, gaya ciencia

y este arte que era vano y perdido,
chocó con mi emoción tu boca extraña,
rendida, me aguardabas, coincidencia.

Soneto de la Envidia

Si yo viví en el más noble metal
la ruina lenta descansar su sueño,
alzar su ira de querer ser dueño
hasta del aire de quien, no le hizo mal.

Si yo morí también en la obscena sal
vi su edad de frío amanecer sureño
gimiendo noches, palmas en el ceño
mordiéndose en su voz bronca letal.

Por no guardar mis ojos de los ojos
de los que viven la mirada ajena
paseé mi azul entre colores rojos,

dejé mi aroma frente a la lascivia,
franqueé mi cara al deformado espejo
en que se mira su dolor la envidia.

Un Bello Nombre

Las noticias como fieras sueltas
en las pantallas, pisando los diarios
saltando los diales
haciendo entre los días su refugio
serenas cuevas de los mansos.

Una se ha detenido frente
a mi casa tibia y ha ingresado
a colgar sus carteles de reclamo
a mostrar su foto cúlmine,
su mirada de lado, a arrastrarme
a la selva verde espanto.

Guerrillas del desparpajo hacen
de la revolución letrina
y proclaman escondidos una ley
imparcial de coca y miseria.

En la marcha de los años
engordaron sus traseros,
a paso lento de retaguardia,
fusileros de la ignorancia, cuaternarios.

Se adueñaron en las sierras de Colombia
de un nombre que me suena bello
francés y libertario
un nombre que podría ser trascendental
como el de mi Mariana.

Dónde están los caballeros del mundo
¿me escuchan?
es una mujer a la que tratan
como a una bestia.

La foto en la pared
el deterioro de sus ojos
setecientos cincuenta veces
Ingrid Betancourt
seis años secuestrada.

La Brevedad

Es verdad mis oídos no estaban
pero escuché de otra forma
las notas como gotas, el mensaje
encriptado bajo tus arcos suaves
y superciliares.

Yo seguía la expresión
de esa forma inmaterial del habla
me atraía el temor rocoso
la gravedad planetaria
de tu mirada

de allí no pudo fugar ni una palabra
tus pestañas caían en barrotes
a marcar la hora del silencio
en la prisión perpetua de la voz
¿los ojos no hablan?

(lloraste)

estaba frente a vos una vez más

la brevedad

contando su rosario de minutos
excitada y transpirada
urgente por cobrarte su hora
antes que la tarde expirara.

Perdías lo que más
tu angustia esmerilaba finamente,
(nuestra vida juntos)
esa piedra tallada día a día
forma eterna que le dabas al mañana

yo a punto de marchar torné
te escuché, como dije, mis oídos no estaban,
soy hombre, combatir y cumplir
volví y entonces empuñé
como un romano la promesa dada.

El país del Otra vez

Triste país lejano de la discordia
raíz sin tierra
ramas cansadas de mirar
lo que ha sido dado.

Otra vez nos alcanza la derrota
con su trote franco
y su aire ufano, siempre presta.

Otra vez el humo del encono
con su risa terca.

Otra vez el llamado de la historia
encuadernada en papel barato
gritos largos.

Alzan su voz los mequetrefes
y tengo que escucharlos

cuentan billetes los sicarios
en su marcha de traición
(van a matar por su amo)

Y la máscara silente de la masa
de ojos alineados
bocas acalladas, risa sin barrios

Triste país de la discordia
que vive de a ratos

perdón, pero ha empezado el fútbol.

El Olimpo Nuevo

Ahora que he aceptado
con pesar que Dios ha muerto,
que el filo de mis actos tiene
mi acero y mi figura

estamos, no es verdad?

parados sin alivios ante el borde
de saber que somos marionetas
sin hilos y sin dueño.
Mejor será perfumar esto con soltura
que con velas
e incienso.

Acéfala que está la altura entonces
y enfriado el fuego del descenso,
propongo volver, a las deidades:
ambientar un Olimpo moderno
en alguna casa de vidrio
de un barrio recoleto.

Un nuevo Zeus de mármol o aluminio
que mire a las mujeres en la esquina,
un Poseidón sereno y viejo
bebiendo ron en las sillas de los puertos.

Niké ceñida de azafata,
el aire en su sonrisa alada,
vaciando de victoria, los aeropuertos

Diana de caza por los bosques que quedan
dejándonos su don en algún un templo.
Haremos por sus labios un santuario,
plegarias y más fuego que Éfeso

Y que de entre las espumas y las sales,
ungüentos y tratamientos nuevos
la magia del cosmético de a luz
una genie libre de Afroditas
que confundan en baños vaporosos
Adonis, poetas y verseros.

Por múltiplos y días y Parnasos
se allanen los oráculos del miedo
se sienten las respuestas en los bares
y las preguntas se alejen sin consuelo.

Soneto del Ego

Sobre lo escrito crecerá una sola ley
tinta blanca de tu puño y tiranía
codo negro que en la noche borra el día
soles de niebla ante tu vista duro rey

Creías, sí, dominar sobre el destino
arrastrándote estepario en los espejos
grillete oculto que llegó tan lejos
tironeando de aquel nombre en el camino

qué papeles, escenarios importantes
encuentros vanos y qué halagos hueles
tras de la meta, ya muerto en los laureles.

No me mires, me desnudo de tu encanto
sastrería de elegancia tus consejos
ropa fina, que mudó en harapos viejos

La Postal del Sur

No me busques, estoy
en el lugar de montañas vestidas
en los cuentos de aguas que esperan
boca final de la vida olvidada

aquí frente a las llamas que pelean la tarde
en una parrillita que boquea
estancado mientras la tierra devuelve
el frío de las últimas voces.

Ah, pero yo no me entero que el mundo
persiste aún hoy en su giro inaudible
sí, las ciudades y sus carreras
las escuelas moldeando frentes
los bares despachando sus ginebras
los cementerios esperando
nuevos huéspedes

Aquí nada ocurre, viene una abeja
rechoncha de placer entre lavandas
tal vez provenga de lejos
como yo o más, quizá del Africa
cansada de la ley de la colmena
de labrar sus horas para nada

Así

protegido por las moles aguerridas
a su misión de ser el muro
acústico y glacial contra las balas
que pronuncian los hombres, que estallan
en las líneas
en las palabras armas

me quedo para siempre donde no hay
pugna por el oro ni la gloria
me quedo aquí lejano en la memoria austral
donde sólo compiten las mujeres
por los jardines.

(Villa La Angostura, marzo de 2008)

Año Nuevo

A mí la distancia se me hace cuento
como con el tiempo, te acordás?
vos estás acá
yo estoy allá
y todos los que miden
van y vienen.
Me quedo en el carril de los ilusos
aunque sea en un cochecito viejo
subiendo tus caricias
y un poco de viento
para llegar a las doce
en esta noche de pulso y fuego
chispeante en el inmenso de tu copa
y decirte así al oído
viste? no hay distancia
(mil voces son mi voz)
Feliz Año Nuevo.

Ciertamente

No reposa el rojo aún ya frío
(fueron verde en vos mis arenas)
ni se constriñe lo que espera
el sanador abril de la calma.

Será que al fin no es como dicen:
todo pasa, todo pasa,
que en las cositas vanas de los días
un callo no es un dique a la corriente.

Habrá que rendir culto a la amnesia del odio
llevarle con asiduo su presente negro,
cuidar que no desborde su cintura,
que sus fauces no nos hagan su alimento.

Y lentamente ir apilando los recuerdos
dobladitos con esmero, separados por colores
dejándolos dormir su tiempo
las modas siempre vuelven.